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Una compañera de estudios de dharma inclinó la cabeza mientras buscaba el pimentón. "¿Qué pasa ?" Yo le pregunte a ella. "Nada" dijo, sollozando sutilmente, pero luego se dio la vuelta. “Simplemente me emocioné con algunas fresas”, confesó. No se necesitan más explicaciones. Emocionarse es algo común en una cocina zen.
Durante los últimos cincuenta años, Tassajara Zen Mountain Center en Carmel Valley, California, ha sido un destino de peregrinaje para los estudiantes Zen. En el verano de 2018, me encontré allí, cocinando. En Tassajara, aspiramos a cocinar Zen, a cocinar con conciencia. Fallamos. Tenemos éxito. Quemamos cosas. Nuestros egos se ponen a prueba. Las atracciones aumentan y disminuyen. Se desarrollan los fiascos. Nos enamoramos. No estamos a la altura. Triunfamos de las formas más inesperadas. Somos torpes y prístinos. Momentos efímeros de percepción estallan a través de tomates maduros y seguimos adelante. Descubrimos el dharma chocando unos contra otros, lavando platos.
¿Qué significa "cocinar con atención"? ¿Qué se siente al llevar una práctica de meditación desde un zafu solitario a una cocina, con otros? Después de años cocinando en las cocinas del San Francisco Zen Center, ya no me queda tan claro dónde termina el zendo y comienza la cocina. En el primero, el corazón y la mente se revelan sobre el telón de fondo de paredes blancas, al ritmo de la respiración. En este último, se manifiestan mediante agua hirviendo. Veo mi verdadero yo reflejado en ollas y sartenes.
La mejor cura que he descubierto para el dolor de corazón es lavar una cantidad extraordinaria de platos.
Estamos cocinando y, de alguna manera, siendo cocinados. Estamos siendo degradados a nuestra esencia, listos o no, sin saber nunca qué pensamientos, sentimientos, recuerdos, suposiciones, miedos y fantasías se mostrarán en las profundidades bentónicas. Cualquier buscador que sea honesto consigo mismo debe soportar el péndulo oscilante del miedo y la euforia a medida que se acerca a su centro. El espejo es a menudo el lugar más difícil de mirar.
Justo antes de que comience un período de meditación zazen, a menudo me encuentro inclinándome ante el zafu, resuelta a que mi mente no volverá a ser consumida por las mismas cosas de siempre. No esta mańana. Lo mismo sucede más tarde en la noche cuando me pongo un delantal y reviso el menú de la comida de esta noche: No volveré a quedar atrapada en mis habituales trampas mentales, lo prometo. No esta vez.
Una nota especial aquí sobre el dolor de corazón. Para bien y para mal, he cocinado con un par de corazones rotos en las cocinas Zen a lo largo de los años, y puedo decir con seguridad que la mejor cura que he descubierto para esta enfermedad en particular es lavar una cantidad extraordinaria de platos. La próxima vez que ella te deje o tú la dejes, o ambos lo rompan, o la distancia se interponga, o haya alguien más, te recomiendo organizar una gran cena. Sirve algo que se pegue a la cacerola para que te veas obligado a usar la lana de acero. Hacer un lío. No dejes que nadie te ayude. Lava todos los platos.
Nosotros, los estudiantes Zen, formamos un grupo de personas que ponen comida en una mesa, cada uno con su propio universo privado girando silenciosamente. No sé si mi asistente acaba de recibir una carta devastadora de su madre. Resulta que ella no vendrá a visitarlo este verano después de todo. Pero hay algo en cortar una cebolla que lo ayuda a anclar el dolor de la decepción.
Luego está la mujer del equipo que está radiante esta mañana, metiendo y sacando bandejas de galletas del horno. ¿Por qué? Alguien hizo algo que la hizo sentir cuidada, y por un breve y fugaz minuto su mundo está en perfecta armonía. Ella no sabe que, de pie junto a ella, transfiriendo la sopa a un recipiente más grande, hay un hombre cuya confusión y arrepentimiento aumentan como la bilis mientras desea poder recuperar la estupidez que dijo anoche, que resultó ser la última gota.
Estos universos privados suelen ser solo eso: privados. Sin embargo, de vez en cuando, momentos humanos sinceros (y, en la mayoría de las otras circunstancias, desconocidos) se hacen públicos en una cocina zen, y los estudiantes, a veces por elección, pero en su mayoría no, nos exponemos. En estos momentos extraordinarios de presenciar mientras se arranca lechuga, hay una resonancia sinfónica de curación y un coro silencioso: Sí, todos entendemos.
Mi maestra recuerda uno de esos momentos particulares que ocurrió hace décadas cuando ella misma practicaba en Tassajara, trabajando en la cocina. Uno de los cocineros jefe estaba cocinando zanahorias estofadas en jerez para servir a los ochenta invitados anticipados. La tripulación había preparado para ella seis galones de "zanahorias cerillas". Si no sabe lo que esto significa, imagínese cortando zanahorias en trozos del tamaño y forma de… palitos de fósforo. Baste decir que esta es una tarea heroica.
El turno avanzaba como de costumbre, con el tiempo de servicio acercándose rápidamente, cuando la nariz de alguien se volvió en un ángulo hacia un olor. Era el olor dulzón y enfermizo del carbón y la distracción. Nariz a nariz, todos en la cocina anotaron lo que estaban haciendo, detenidos por el dolor y la incredulidad. Lentamente, el cocinero caminó por la tabla hacia la olla grande donde las zanahorias cuidadosamente preparadas yacían en su lecho de muerte. Abrió la olla, la cerró, inclinó la cabeza y exclamó: "No estofadas, sino quemadas". Últimamente lo estaba pasando mal. Los ojos comprensivos y las sonrisas cómplices parpadearon en respuesta a ella, y sin dudarlo, todo el grupo se reunió alrededor de la mesa una vez más, con una nueva caja de zanahorias, con los cuchillos listos.
Llamamos a nuestro trabajo alquímico "cocinar juntos, conscientemente", pero a veces creo que sería mejor que nos sirvieran llamándolo "cocinar con todo el corazón". En la cocina, con suerte y coraje, aceptamos todo aquello que hemos estado evitando durante años. Entonces comienza la verdadera cocción. Nuestro karma antiguo y retorcido se transmuta cuando, uno al lado del otro, cortamos los hongos tan fina y elegantemente como podemos.
Annie Obermeyer
Annie Obermeyer creció en una familia a la que le encantaba comer y cocinar en esta vibrante meca de la comida de una ciudad. Desde la infancia, la narración, la comida, y el budismo zen eran las tres patas del taburete de Annie y lo siguen siendo hasta el día de hoy., Annie vivió, estudió y cocinó en el Centro Zen de San Francisco durante tres años. Allí, aprendió lo que realmente significa cocinar conscientemente, administrar la cocina y apoyar a los estudiantes e invitados en su práctica de meditación, así como en su formación culinaria. Annie pasó el verano de 2018 como cocinera invitada en Tassajara Zen Mountain Center. Annie cree que la comida tiene el poder de transformar, curar, unir y deleitar.
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